Trois fragments d’un poème de Keats, traduits par Yves Bonnefoy   I Il pleut, sur le ravin, sur le monde. Les huppes Se sont posées sur notre grange, cimes De colonnes errantes de fumée. Aube, consens à nous aujourd’hui encore. De la première guêpe A bourdonné l’éveil, déjà, dans la tiédeur De la brume qui . . .

En lisant En écrivant, en vivant, d’Annie Dillard, par Anne Turrettini Dans un court texte, qui participe à la fois du récit et de l’essai, intitulé En écrivant, en vivant, Annie Dillard ne répond pas seulement à la question «Pourquoi écrivez-vous ?», si souvent posée par les journalistes aux hommes de lettres, mais s’interroge . . .

De la survie incarnée de Bernanos, contre Satan et les robots, par Gérard Joulié Bernanos n’est pas mort. Sa parole résonne encore parmi nous. Il a su porter à la perfection la technique que Bloy pratiquait avant lui. Un même besoin de beauté, de noblesse, de spiritualité, une même indignation contre le monde matérialiste . . .