À propos d’Hôtel des adieux, de Brad Kessler, par Claire Julier Toute fin s’ouvre sur un commencement. Vue de loin, l’explosion apparaît comme un feu d’artifice à l’envers, une gerbe inhabituelle qui s’enfonce dans la mer et puis la mer est instantanément renvoyée au noir de la nuit. Un épouvantable craquement a déchiré les tympans . . .

À propos de Cent jours, cent nuits, de Lukas Bärfuss, par Matthieu Ruf «Les livres qui n’existent pas et qu’on veut lire, il faut les écrire.» Le ton innocent de Lukas Bärfuss, rencontré récemment à Lausanne, semble de prime abord démentir l’aura qui entoure cet auteur de théâtre reconnu, né à Thoune en 1971. L’année . . .

Le nom de Tchekhov, tout auréolé de douce lumière grise cernée de noir, m’évoque moins la figure dominante d’un mentor que celle d’un frère humain que j’ose dire mon ami et qui m’est resté, à travers les années, aussi présent que mes plus proches, et cet ami est aussi le vôtre. C’est ainsi par l’émotion . . .