À propos de L’Appel du crapaud de Günter Grass, par François Conod J’habitais Bâle, je devais avoir seize ans, le monde germanique ne parlait que du Tambour. Un nain s’abritait sous les jupes de sa grand-mère glaneuse de patates, il savait chanter-kaputt des vitrines et des bocaux d’embryons, on apprenait l’existence d’un peuple nommé Kachoubes. . . .

Quand Alexandre le merveilleux traverse le miroir d’Alice, par Gilbert Salem Ceux qui ont longtemps situé Alexandre Vialatte dans la catégorie des écrivains mineurs (le terme consacré est «mineurs mais brillants, indispensables») ont certainement été incapables de s’expliquer leur imperméabilité à son humour: comment un traducteur de Kafka pouvait-il, inlassablement, écrire des romans, des contes, . . .

Nouvelle inédite d’Adriana Langer Elle ne devrait pas tarder à arriver. Luna attend devant son ordinateur. Elle clique sur envoyer/recevoir : rien. Cinq minutes après, nouveau clic, deux mails. Prenez du Viagra, offres promotionnelles pour voyager du quatorze au vingt octobre. Elle fait défiler sur son écran les sites d’informations inscrits dans ses favoris, regarde . . .