Carnets de Richard Aeschliann Cependant une chose reste quand même étrange. Voilà près de six ans que chaque soir je me promène en compagnie de mon chien. Je fais cette promenade entre vingt-deux et vingt-trois heures. Tous les soirs, donc, je passe devant une certaine maison dont les chambres sont souvent éclairées. Le rez-de-chaussée est . . .

T.S. Eliot et la poussière du monde, par Gérard Joulié La poésie de T.S. Eliot est une sorte de quête du temps perdu. La conservation du passé dans le présent, comme le propose Burnt Norton, reste possible à travers le divertissement, l’incohérence, le bavardage. Il y a un ordre, dirai-je pascalien, du bavardage, . . .

Sur Le vrai Robinson d’Etienne Barilier, par JLK Un bel esprit qui se respecte ne peut apparemment que railler, aujourd’hui, toutes les productions de la télé-réalité — du voyeurisme psychologique de Loft Story aux joutes darwiniennes des Aventuriers de Koh-Lanta —, juste bonnes à nourrir les rêves stéréotypés des masses aliénées et à faire . . .