Dans la respiration sereine des collines, là-bas, où l’herbe lentement reflue vers des halliers que l’ombre creuse en berceaux tressés d’églantiers, dans les grands enclos balthusiens, un cénacle de bœufs et de veaux débat sereinement de la pérennité flagrante et menacée de la beauté répandue sur la terre, à profusion, mais qui peine . . .

À propos du film Mère et fils d’Alexandre Sokourov, par Gian Gaspard Kasperl Mère est fils est à mes yeux, ces jours, le plus beau film du monde. Dès le premier imperceptible mouvement animant, à la surface de l’écran, deux visages comme confondus puis se distinguant, de la mère mourante et de son fils, qu’on . . .

Prose inéditede Françoise Ascal. Quelle ruade m’arrachera au limon doux du placenta? Encore humide du ventre de ma mère, me voilà nommée. Sommée d’appartenir. Affligée d’une lignée. Peurs angoisses joies des ancêtres sur mes épaules. Indestructible baluchon. Déjà et dès toujours façonnée. Mémoire ombilicale en forme de laisse. Bride l’élan. Casse la nuque.Pas de berceau . . .